primavera

Seu coração é uma pilha de neve fria, onde a chuva cobre o chão com poderosos pilares de dúvida; onde a mão se apaixonou por um grande campo de medos.

O medo é uma possibilidade, eu sussurrei para mim mesmo.

Por que algumas possibilidades não são acessíveis? Ou não deveria ser?

É como correr por aquele campo tentando escapar da tempestade. Nós somos os únicos sendo reto onde todas as ervas dobram a coluna, e recebemos raios. Ele passa pelo nosso corpo, nutre o solo que nos deu vida, e incansavelmente se estende por vários diâmetros da Terra. Ó terra, que recebe as pequenas cinzas de nossos corações. Que sonhava sem seguir em frente.

Uma estranha tristeza abraça as almas dos amantes que só se amaram três vezes. Oferecendo-se, eles abriram passagens secretas; eles esqueceram os caminhos habituais que passam pelas aldeias. Em algum momento, uma mão segurará a outra, para dizer “Não se esqueça”; mas o outro já pegou uma pá e apressou-se a encher o túnel. Terra negra, quase compacta.

Não, ele diz uma vez que esses momentos não se foram.

Nas nuvens

Que ele não esqueceria.

21 de dezembro de 2015